​Le luci del presente, le ombre del passato. Fantasmi oscuri che si aggirano nella mente, spettri irrequieti che ancora danzano confusi senza aver trovato pace. La vita, gli impegni, il lavoro, la famiglia. Ma poi la notte, il silenzio, i ricordi, il dolore. Tormenti che incalzano Alexandre Guérin, quarantenne capace di costruire nel tempo un’esistenza ricca di gioie e certezze: una moglie affezionata, cinque figli in crescita secondo dettami di fede e rispetto, un’occupazione solida in banca. Dietro alla cortina lieta del quotidiano, ci sono però i residui tossici di un’infanzia complicata, durante la quale Alexandre ha subito abusi sessuali da parte del parroco Bernard Preynat. Attenzioni che hanno lasciato un marchio indelebile nello spirito di quel bambino ora diventato uomo. 
Sono passati una trentina d’anni da allora, ma in fondo nulla è mai cambiato. Con vivo sconcerto, Alexandre scopre che Preynat ancora opera a stretto contatto con i bimbi. Disgustato e sconvolto, contatta il Cardinale Barbarin, responsabile della diocesi di Lione. Espone il suo caso, rievoca i fatti accaduti, chiede che il prete sia allontanato. Da quel momento inizia un lungo viaggio tra ricerca di giustizia e insabbiamenti, tentativi di salvare altre reali e potenziali vittime e sporche omissioni da parte dello stesso Barbarin e di tutta la Chiesa. 
Alexandre è la scintilla, la miccia che accende la bomba; dopo di lui altri vengono allo scoperto, trovando finalmente il coraggio di parlare: tra loro, tra i tanti, François Debord ed Emmanuel Thomassin, anch’essi destinatari delle “affettuose carezze” di Preynat al tempo dei campi scout. Nasce un’associazione, La parole libérée, destinata a fornire sostegno alle prede a cui il parroco ha violato l’innocenza; le denunce abbandonano il campo prettamente religioso e si inseriscono nel contesto giudiziario; i protagonisti rivelano i maltrattamenti subiti, coinvolgono i mass media, si battono affinché giustizia sia finalmente fatta. Affinché Preynat, Barbarin e tutti i responsabili degli scempi paghino per le colpe di cui si sono macchiati. Un percorso arduo, ma portato avanti con determinazione e coraggio.
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Dopo numerose opere di alto livello, legate comunque alla finzione narrativa, François Ozon torna nelle sale con un film questa volta basato su eventi reali. Premiato con l’Orso d’Argento a Berlino e accolto con grandi applausi e pressoché unanimi lodi da parte del pubblico e della stampa francese, Grâce à Dieu (Grazie a Dio) arriva finalmente anche da noi, trainando con sé il suo carico di aspra e necessaria denuncia. 
Se si studia un momento la genesi della lavorazione, si scoprono cose per le quali non c’è purtroppo di che sorprendersi. Il film è stato realizzato in segreto, con un titolo fittizio e una trama fasulla, così da evitare interferenze da parte della Chiesa. Sebbene la vicenda sia ambientata a Lione, gran parte delle scene sono state girate in Belgio e in Lussemburgo, o nella regione parigina, sempre per scartare le ingerenze del potere cattolico lionese. Inoltre, una volta rivelati trailer e vera sinossi del film, nel quale sono persino utilizzati i veri nomi dei soggetti coinvolti (il parroco peraltro è ancora oggi un “presunto innocente” in attesa di processo), gli avvocati di Preynat hanno tentato di bloccarne l’uscita, chiedendo un provvedimento d’urgenza a tale scopo; un attacco per fortuna fallito, in quanto i giudici hanno deliberato a favore della libertà di espressione artistica (e chissà se in Italia il verdetto sarebbe stato lo stesso; ci si permetta qualche dubbio in merito).
Nonostante gli ostacoli, possiamo dunque ammirare senza impedimenti un’opera da molti accomunata al recente Il caso Spotlight, di Tom McCarthy, anche se i contatti tra le due pellicole sono in verità soltanto superficiali. Mentre infatti il film americano puntava su coordinate piuttosto definite, legate al giornalismo d’inchiesta, il lavoro di Ozon, di ben altro spessore, si concentra sull’emotività delle vittime, sulla loro interiorità, sui rapporti familiari, cercando di scavare all’interno di anime e cuori le cui ferite mai si potranno del tutto rimarginare. 
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Da sempre cantore di una sessualità disinibita, fremente, trasgressiva, multiforme, dipinta in varie tonalità di affermazione di sé, il regista di Swimming Pool, Potiche, Jeune et Jolie, Une nouvelle amie e L’amant double si pone ora al lato opposto, andando a indagare le pieghe non totalmente cicatrizzabili di contatti fisici squallidi, patologici, coercitivi, privi di volontà di scelta. Una strada d’analisi tortuosa, che facilmente sarebbe potuta scadere nel sensazionalismo e/o nella caccia alla tiepida lacrima. Ozon, invece, con estrema abilità, respinge questi rischi, mettendo in scena un film sorprendentemente costruito quasi come un thriller, teso e dal gran ritmo, a tratti perfino concitato, in cui lo spettatore è scaraventato nel torbido mare della vicenda subito, senza preamboli, senza avere la possibilità di immergere prima i piedi in acqua per acclimatarsi. Grâce à Dieu parte spedito e non si ferma più; rari i momenti di stasi, poche le sequenze topiche. L’impasto è compatto, fluido, efficace, sempre lucido. 
In costante e brillantissimo stato di forma ormai da oltre un decennio, Ozon rifugge pure i tranelli della rappresentazione a tesi: la condanna alle ignominie pedofile di Preynat e all’omertà di Barbarin è forte e conclamata, ma la sceneggiatura non ricatta il pubblico costringendolo solo a una crociata ideologica. L’autore riesce invece a mantenersi in equilibrio tra precisa descrizione dei fatti e analisi psicologica di uomini che combattono per una causa giusta, giustissima, cercando al contempo di trovare così o lo scopo di un’intera vita o una maturazione della vita stessa, oltreché l’approdo tanto agognato a una minima serenità interiore. 
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Accompagnato dalla bravura dei suoi principali attori, Melvil Poupaud (indimenticato protagonista, tra gli altri, di Laurence Anyways di Dolan), Denis Ménochet (visto in Jusqu’à la garde – L’affido) e l’ottimo Swann Arlaud, e da uno stuolo di “comprimari” di gran livello (Frédéric Pierrot, Hélène Vincent, Josiane Balasko), Grâce à Dieu sfrutta i dettami della denuncia sociale per farsi strumento di emancipazione e liberazione. Il senso dell’opera sta infatti (anche) proprio qui: liberare la paura, liberarsi dalla paura, affrancarsi dalla schiavitù del silenzio, svincolarsi dalla sedimentazione di una sofferenza per la quale non esiste alcuna prescrizione.
Il compimento dell’atto cinematografico in quanto tale, e della missione di tutte le vittime che oggi combattono per impedire che simili orrori restino impuniti e si ripetano in Francia come altrove, risiede nelle profondità di questo concetto: alzare lo sguardo, comunicare, aprirsi, ascoltare, comprendere, agire. Per non avere più paura.

Alessio Gradogna

Sezioni di riferimento: Film al cinema, La vie en rose

Recensioni film di François Ozon: Dans la maison (Nella casa) – Jeune et Jolie (Giovane e bella) – Une nouvelle amie (Una nuova amica) – Frantz – L’amant double (Doppio amore)

Scheda tecnica

Titolo originale: Grâce à Dieu
Anno: 2019
Durata: 127’
Regia e sceneggiatura: François Ozon
Fotografia: Manuel Dacosse
Montaggio: Laure Gardette
Attori: Melvil Poupaud, Denis Ménochet, Swann Arlaud, François Marthouret, Bernard Verley, Josiane Balasko, Frédéric Pierrot, Hélène Vincent

Una ragazza nuota nuda tra le acque del Mediterraneo, vicino al porto di Marsiglia. Ad attenderla, in un tratto di spiaggia nascosto agli occhi della gente, c'è il suo fidanzato, pronto per consumare un appassionato atto d'amore. Lei sta per imbarcarsi a bordo di un cargo: è una macchinista, lavoro prettamente maschile che però le piace e ben si confà alla sua anima errabonda. Dovrà sostituire un marinaio appena deceduto in circostanze non molto chiare. Starà via circa un mese. Il compagno promette di restare lì, sulla terraferma, ad aspettarla. 
Quello che entrambi non sanno è che per la ragazza, Alice, 30 anni da compiere tra pochi giorni, non sta per iniziare soltanto un impegno lavorativo; ciò che la attende è invece un complesso viaggio dentro ai profondi misteri della coscienza e del corpo, a bordo di una nave, chiamata Fidelio, dove si (ri)apriranno orizzonti profumati di piaceri e paure.
Presentato in concorso a Locarno 67 e in uscita a Natale nei cinema francesi, Fidelio, l'odyssée d'Alice è il primo lungometraggio di Lucie Borleteau, per il quale la regista si è ispirata a una persona reale, una sua cara amica che ha deciso di entrare nella marina mercantile. Ambientando gran parte del film tra gli angusti spazi della sala macchine e delle cabine del cargo, in alternanza ad ampi campi di ripresa in cui l'imbarcazione viene fagocitata dall'immenso potere visivo delle acque, la Borleteau procede per intarsi paralleli, tracciando diversi sentieri che partono dalla calda e fremente pelle della sua Alice per poi oscillare tra le onde di un cuore in tempesta. 
L'odissea (sentimentale) della protagonista si muove tra le ambivalenze di una sorta di menage à trois in cui trovano posto Felix, il ragazzo che l'aspetta al suo ritorno, giovane di origini norvegesi che vorrebbe lavorare come disegnatore di fumetti, e il capitano della nave, Gael, che altri poi non è se non un vecchio e grande amore sepolto dall'oblio del tempo e ora riemerso grazie al gioco del destino. 
Istintiva, scatenata, irrefrenabile, Alice corre senza sosta tra i pericoli del lavoro in sala macchine, gli alcolici momenti di festa con i membri dell'equipaggio, i rapporti sessuali con l'ex ritrovato, l'umida e intima quiete di momenti di piacere solitario in cui Felix e Gael si alternano nei suoi pensieri, e ulteriori incontri con altre “prede” occasionali. A fare da cornice alla vicenda, il diario del marinaio deceduto a bordo della Fidelio, che Alice scopre e legge con avidità ritrovando evidenti punti di contatto tra i resoconti del defunto e le problematiche che impediscono a lei di compiere scelte nette e definitive.
Così, nelle profondità dei suoi occhi irresistibili e tra le linee del suo corpo sinuoso, Alice sorride, indaga, balla, si arrabbia, si masturba, per poi cercare quasi ogni notte l'odore di un uomo, come ingrediente indispensabile per combattere un latente senso di solitudine che potrebbe farla sprofondare negli abissi dell'oblio. In lei si alternano un'inesausta ricerca di attrazione e seduzione, una peregrinazione infinita verso quella stabilità che al contempo sogna e rifiuta, uno stordente mix di ingenuità e scaltrezza, ardore fanciullesco e disprezzo delle regole, nonché una sorta di sbornia perenne con cui attaccare i tremori della vita. 
Molto ben interpretato da Ariane Labed, già premiata qualche anno fa a Venezia e ora vincitrice a Locarno del meritato Pardo come miglior attrice, il personaggio di Alice è uno dei ritratti femminili più interessanti che il cinema europeo ci abbia proposto negli ultimi anni. La Labed mostra tutta se stessa, letteralmente, senza timori, dominando con impegno e generosità un microcosmo culturalmente stratificato e le mille contraddizioni di una ragazza che in fondo non si può non amare, per come riesce perfino a essere dolce nella sua eterna infedeltà e nelle volubili derive del suo comportamento. Accanto a lei Anders Danielsen Lie, già visto in Oslo, 31. august, bravo a recitare con discreta efficacia in una lingua che non gli appartiene, e Melvil Poupaud, belloccio del cinema francese, che pensa soprattutto a mettere sul piatto il suo physique du rôle. 
Al di là di qualche limite strutturale, e di una regia che ogni tanto si lascia prendere troppo la mano rischiando di smarrire la corretta via di navigazione, il film della Borleteau convince per freschezza, carica e spontaneità; non si blocca davanti ai tentennamenti, osa senza remore, e rifiuta di imporre qualsiasi gabbia morale e moralista a una vicenda libera e affascinante, proprio come la sua protagonista.

Alessio Gradogna

Sezione di riferimento: La vie en rose, Locarno


Scheda tecnica

Regia: Lucie Borleteau
Sceneggiatura: Lucie Borleteau, Clara Bourreau
Fotografia: Simon Beaufils
Musiche: Thomas De Pourquery
Anno: 2014
Durata: 97'
Attori: Ariane Labed, Melvil Poupaud, Anders Danielsen Lie, Pascal Tagnati, Bogdan Zamfir